Tata zadzwonił następnego ranka, gdy przechodziłem przez podwórko.
Odpowiedziałem, bo już się nie bałem.
“Czary;”
Cześć, tato.
„Twoja siostra mówi, że jesteś w Briarwood.”
“Tak.”
„Przeprowadziłeś się, nic nam nie mówiąc.”
“To prawda.”
„Dlaczego nam nie powiesz?”
“Nie sądziłem, że cię to obchodzi.”
Cisza.
„Oczywiście, że mi zależy” – powiedział. „Jesteś moją córką”.
Słowa brzmiały dziwnie. Nie do końca sztucznie. Po prostu powoli.
“Czy to ja?”
“Czary.”
Mówiłeś mi, że nie warto we mnie inwestować. Pamiętam to wyraźnie.
„To było wiele lat temu”.
„Wiem. To nie przestało mieć znaczenia.”
Ciężko oddychał. Wyobraziłem go sobie w biurze, otoczonego fakturami i próbkami, próbującego odzyskać kontrolę.
„Jak za to płacisz?”
“Stypendium.”
„Jakie stypendium?”
“Głóg.”
Cisza.
„To jest niezwykle konkurencyjna sytuacja” – powiedział powoli.
“Tak.”
“Wygrałeś?”
“Tak.”
Kolejna pauza. Nie jest gorąco. Znów kalkuluję.
„Musimy porozmawiać osobiście” – powiedział. „W każdym razie twoja mama i ja będziemy na uroczystości ukończenia szkoły przez Amber”.
I tak to się stało.
Nawet teraz ten dzień należał do niej.
„Do zobaczenia tam” – powiedziałem.
Ostatni rok liceum minął mi błyskawicznie. Briarwood był wymagający, ale uczyłem się trudniejszych rzeczy niż zajęcia. Bez presji niekończących się zmian, mój umysł w końcu miał przestrzeń do rozwoju. Pisałem bardziej wpływowe prace. Wygłaszałem przemówienia na seminariach. Przestałem przepraszać za dyżury.
Amber i ja poruszałyśmy się po niezręcznej orbicie. Czasami wysyłała dziwne SMS-y. Kawa? Jak ci poszło na seminarium? Mama panikuje, wiesz?
Stopniowo zaczęliśmy mówić rzeczy, których nigdy nie mówiliśmy jako dzieci.
„Myślałem, że mnie nienawidzisz” – przyznał pewnego popołudnia.
“Nie nienawidziłem cię.”
“Byłeś taki cichy.”
“Byłem zmęczony.”
